Laub pusten

Der Kaffee ist heiss, mir ist kalt.

Die Sonne wärmt nicht mehr, schon gar nicht durchs Fenster.

Die Bäume noch grün, die Spree so bunt.

Der Lärm der Stadt, leise durcheinander schwingt.

Das Kleine ganz Groß, das Große ganz Klein.

So fürcht ich das Erwachen vom Traum, der mein Leben ist.

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